Insegne

Foto di Andrea Accardi

 

Ti porto a vedere i depositi di ghiaccio
all’uscita della città, vicino ai campi incolti
le grandi vasche deserte
dove poggiavano le lastre
l’insegna consumata su mattoni smorti.

Andiamo a visitare una stazione abolita
il nome di una volta ancora segnalato
la sala d’attesa sprangata
un treno che passa, non si ferma
e all’improvviso ci pettina di lato.

Proviamo a contare i nomi di persona
scolpiti inutilmente nella pietra
il milite ignoto, l’artista sconosciuto
il cavaliere non più insigne
il caro estinto dimenticato.

Ecco le insegne col vuoto alle spalle
la lettera ormai liberata dal mondo
se appoggi l’orecchio, nemmeno un ronzio
uno scatto, un ticchettio
nulla disturba, nulla
il lento trasformarsi delle parole
in parole.

Topologia

Abbiamo fili di ragno sopra la testa,
iridati e sottili,
il corpo scuro dell’insetto in controluce,
immobile e apparentemente preso
nella sua stessa rete.

C’è una ragnatela nella sala d’aspetto
tra il muro e la finestra.
Sale dalla strada uno schianto di ferraglia,
si muove all’improvviso l’insetto
tra i punti in cui si annoda la sua maglia.

Guarda dove l’ordito è più fitto,
dove si perde il conto dei fili,
non basta un colpo con il dito
a separare il muro dal soffitto.
Il ragno d’altronde non sa
che aspetto ha la sua rete dal basso.

Cercati là in mezzo, anima e carcassa,
sogni da sempre di essere tu
il bandolo preciso della matassa.
Ma in quel congegno di fili
dove al senso sfugge ogni segno
occupi soltanto e per sempre
il posto del ragno.

Uomini

Visitando l’antica colonia penale
sei entrata dalla porta in ferro
passando di traverso.
Penso che molti un tempo
hanno provato inutilmente
il passaggio inverso.
Mi chiedo quante volte un nostro gesto
senza saperlo è il contrario di un’altra vita.
E quante entrate occorrono
per immaginare finalmente l’uscita.

Il Paradiso di Dante: un indicibile futuro senza fine

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Passando da un regno ultraterreno all’altro, lungo il poema dantesco cambiano anche i colori: fosco e sanguigno l’Inferno; sfumato nei chiaroscuri il Purgatorio, quasi un’anticipazione di atmosfere simboliste e tardo-ottocentesche; luminoso il Paradiso, da non vederci più. Commentando la seconda cantica (per chi vuole, qui) avevo cercato di mostrare come l’impossibilità di vedere può essere considerata figura antonomastica della condizione purgatoriale: i penitenti per invidia, peccato assente all’Inferno, hanno gli occhi cuciti con filo di ferro, e non vedranno fino alla fine del castigo; così le altre anime del Purgatorio devono aspettare il perdono per poter finalmente vedere Dio (proponevo poi che questa immagine addirittura si allargasse fino a riguardare la nostra stessa vita terrena, transitoria e invidiosa, e almeno in questo scusabile e guaribile). Ma nella cantica avvengono anche offuscamenti e tracolli della visione che riguardano l’esperienza dello stesso Dante pellegrino, ogniqualvolta si ritrova a tu per…

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Purgatorio dantesco: il Paradiso degli invidiosi

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invidiosi

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Qualche mese fa avevo proposto una riflessione sulla prima cantica della Divina Commedia, nel solco di alcune suggestioni di Auerbach (per rileggerla, qui). Affrontavo in definitiva un problema centrale dell’Inferno, il contrasto tra ragioni umane e ragioni divine, cercando di mostrare come la dignità poetica dei personaggi finisca per sottrarli utopicamente alla dannazione eterna. In altre parole questi personaggi, per quanto dannati e perdenti, non possono che sembrare belli e vincenti agli occhi di noi lettori, proprio grazie alla poesia di Dante. Questo discorso vale molto meno nella seconda cantica, perché nel Purgatorio il divario tra le anime e Dio verrà presto o tardi colmato, e non esiste un’opposizione irriducibile tra dannazione e beatitudine, tra debolezza degli uomini e perfezione celeste. Il pellegrino stesso si stupisce per i canti soavi che accompagnano il transito da una cornice all’altra («Ahi quanto son diverse quelle foci/ da…

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Belli poeticamente e dannati teologicamente: l’ambivalenza dell’inferno dantesco

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 dante virgilio

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Nel terzo girone del settimo cerchio – quello dei violenti contro Dio, Natura, Arte – Dante incontra il proprio maestro, Brunetto Latini. È uno dei momenti più commoventi dell’intero poema. Comincio dalla fine: dopo aver conversato col suo allievo, Brunetto raggiunge in gran fretta gli altri sodomiti, talmente di fretta che «parve di coloro/ che corrono a Verona il drappo verde/ per la campagna», cioè uno dei concorrenti di una corsa campestre molto rinomata all’epoca, che si teneva a Verona. Non solo: «parve di costoro/ quelli che vince, non colui che perde». Questi versi sono stati talvolta interpretati in maniera descrittiva e agonistica, come per dire: si allontanò veloce come un fulmine. Ma è impossibile non cogliere il sovrasenso simbolico: Brunetto è un dannato, fa dunque parte di coloro che perdono, che hanno perso; eppure, in qualche modo, egli ha vinto. Come? Ci è stato detto poco prima in versi…

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La colpa

la colpa

Ho sognato di avere una colpa.
Avevo fatto a qualcuno qualcosa,
da qualche parte, in qualche tempo.
In una grande stanza ossequiosa,
uguale a mille altre stanze
di uffici, consolati, conventi o ambasciate,
tutte le persone che avevo conosciuto nella vita,
se pure tra loro sconosciute,
mi indicavano col dito,
indicavano proprio me,
tra tutti i colpevoli
il più colpevole che c’è.
Io mi disperavo,
domandavo perdono,
se ho fatto qualcosa, non c’è stata volontà,
e se c’ero dormivo buono buono.
Visto che le facce diventavano minacciose,
rinunciai ad ogni coraggio:
“È stato K., l’ho visto,
si è trasformato in scarafaggio
ed è scappato sotto la porta.”
Così rassicurati, cominciarono ad uscire,
lentamente, come un corteo di paese.
Ma sentivo che sarebbero tornati,
o almeno così speravo,
perché senza quella colpa addosso
non avrei avuto più scuse.

A proposito di un cane in livrea

cane in livrea

La divisa gli dona davvero,
potrebbe laurearsi, sposarsi o magari anche morire.
Ha lo sguardo fiero di un blasone dimenticato,
il fiato corto per la tensione della posa,
collo alto, bottoni lucenti,
e un fazzoletto aperto come rosa dei venti
tra il cuore e il petto.

Eppure è solo il ritratto di un cane,
corrugato e nerissimo,
frutto ironico delle Fiandre lontane,
cicogne di lamiera e galli a vento sopra i tetti,
neve in ogni canale,
e strani animali dentro una cornice
a giudicarci la vita
perdonandola sempre.

Che benedizione ci tocca se guardiamo
questo accostamento strano
di nobiltà e morbido pelo?
Quale sguardo va in crisi dentro il nostro?
Quale mostro finalmente si addormenta
nell’insonnia delle case che vanno in rovina,
tra specchi di ruggine e merli impagliati,
luce di cantina e tubi corrosi?

Bambini nel tempo sono cresciuti,
tacca dopo tacca,
appoggiati agli stipiti delle porte,
per diventare poi ritratti polverosi,
coi baffi enormi e le tempie pettinate,
che sembrano guardare
minacciosi dietro il vetro
con pupille dilatate dal magnesio.

Così le immagini degli antichi padroni
ci richiamano al silenzio nelle camere
da letto, dal fondo degli androni,
dalla cima degli armadi,
dal folto di vecchie collezioni
dove busti rotti e tele imponenti
fissano gli ospiti arrivati per caso.

E invece questo cane, questo cane pietoso,
senza nessuna autorità,
ma così serio nella sua uniforme,
ci fa le pulci dall’alto,
non lascia orme di piede o di suola,
condannando ci assolve,
nel suo abbaiare muto
per sempre ci passa la parola.