Gardaland

 Ma quando l’automobile,
che non rispetta alcun mistero,
ebbe superato Incarville…
(M. Proust, Sodoma e Gomorra)

cigni

Foto di A. Accardi

Se raggiunti in battello i paesi sul Garda
sembrano isole lontane, atolli smarriti,
e invece dietro ripartono le strade,
la vista si chiude in un incrocio
di cartelli, e il lago ricorda tutto quello
che ci illude, ogni nostro travisare
e rincorrere fantasmi.

Come nei giorni di vento e di allarme,
quando somiglia al mare in scompiglio,
e se ascolti le catene del porto
immagini pascoli immersi sul fondo.
Questo è il momento in cui tutto ribolle,
e vibra, e sbanda, la schiuma raggiunge
i fanali dei fari, e i cigni
saltano sopra i pontili. Scompare
la riva opposta. I turisti
per ultimi corrono ai ripari,
dopo qualche foto mossa,
nelle camere d’albergo
o dentro i ristoranti aperti.

Ci sono poi castelli, torri di guardia,
una frazione abitata che si chiama Assenza,
un’isola di cipressi che sembra
l’isola dei morti, la barca che arriva
ondeggiando, qualcuno in piedi
che aspetta con pazienza
l’urto sulla riva.

Cartello stradale

cartello stradale

 

 

 

 

 

in un cartello al bivio di un paese,
poesia involontaria dei piani regolatori,
umorismo nero su fondo turchese.

Sembra dire: “O la borsa o la vita!”,
se vai di qua
perdi tutto perché si muore,
se vai di là
sopravvivi in qualche modo,
ma per una direzione che scegli
tutte le altre non ci sono.

Resti fermo davanti al cartello,
guardi le vecchie dirette al cimitero,
sulle proprie gambe.
Le immagini sedute in penombra,
guardandosi perplesse,
piccoli lumi, colpi di tosse.

Ha ragione il cartello,
qualunque direzione è migliore di quella,
ma questo plurale senza fine
che sacrifica più di quello che trattiene
lascia un problema in sospeso
di segnaletica stradale

(immagina ora il vampiro al palo,
fermo a sua volta, confuso dalla scelta,
immagina come stordito dal troppo
di un cartello messo a fare da inghippo)

Avatar di andreaaccardiPoetarum Silva

DSCN1446

.

“Cimitero/Altre direzioni”,
dice un cartello al bivio di un paese.
Poesia involontaria dei piani regolatori,
umorismo nero su fondo turchese.
Qualcuno ride probabilmente,
qualcuno riflette sull’alternativa.

O la borsa o la vita!
Se vai di qua,
perdi tutto perché si muore.
Se vai di là,
sopravvivi in qualche modo,
ma per una direzione che scegli
tutte le altre non sono.

Resto fermo davanti al cartello,
guardo le vecchie dirette al cimitero,
sulle proprie gambe, per questa volta.
Le immagino sedute in penombra,
guardandosi perplesse,
piccoli lumi, colpi di tosse.

Ha ragione il cartello,
ha ragione l’assessore
che sa tutto della vita e della morte.
Qualunque direzione è meglio di quella,
ma questo plurale senza fine
che sacrifica più di quello che trattiene
lascia un problema in sospeso,
che non so ignorare.

Dovrebbero essere più chiari
quando preparano la segnaletica stradale.

.

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Preghiera di fine anno

Avatar di andreaaccardiPoetarum Silva

.golconde

Lascia ch’io perda la memoria.
Fammi dimenticare le domeniche in famiglia,
i pranzi coi parenti, l’agnello in mezzo ai denti,
le spine della triglia. Cancellami dalla mente
il sorriso degli agenti immobiliari,
la città nel primo pomeriggio,
la campagna da giugno a maggio,
i saluti lungo i binari.

Non voglio più contare il Tempo con le dita,
la lunghezza della vita col metro da sarto,
se resto, se parto, se programmo un viaggio,
la durata degli amori, il cambio di stagione,
il taglio dei capelli, le influenze di passaggio,
confondi tutto in un gran polverone.

Nella strettoia delle cose che capitano,
concedimi infine la svista del pallone,
lo scarto, la deviazione.
Aiutami a distinguere la curva del clinamen,
il caso che si oppone alla causa, e vince.

Amen.

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Le capitali

Avatar di andreaaccardiPoetarum Silva

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Ci sono città che hanno troppe consonanti
nei menu e sui cartelli.
Altre che viste da lontano
sembrano cantieri aperti
dove cresce inumano
il Tempo degli altri.
Ma tu non avrai paura delle capitali
saprai tenere assieme i fili della metro
farai la spesa in posti solidali
difficilmente ti guarderai indietro.
Non c’è niente di straordinario
se stai bene da una parte
starai bene ovunque.
Com’è vero anche il contrario.

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Non è vero ma ci credo (2): il soprannaturale letterario secondo Francesco Orlando

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Se possiamo leggere un nuovo libro di Francesco Orlando a sette anni dalla sua scomparsa (Il soprannaturale letterario, Piccola Biblioteca Einaudi, 2017), lo dobbiamo ai tre curatori (Stefano Brugnolo, Luciano Pellegrini, Valentina Sturli) e a uno studente di allora, Giuseppe Zaccagnini, che registrò alcuni corsi di Orlando e in particolare due relativi al grande tema del soprannaturale, che qui non è mai affrontato come un contenuto grezzo e invariabile, ma sempre inquadrato da forme rispondenti a modi differenti di rappresentare e dire il mondo. Orlando costruisce la sua casistica a partire da quella forma moderna di soprannaturale letterario teorizzata prima da Caillois e poi da Todorov, che definivano il  fantastico come un’intrusione traumatica dell’insolito, uno strappo nel tessuto del quotidiano. A questa eccezionalità si aggiunge l’impossibilità per il lettore di stabilire se il fatto raccontato sia davvero soprannaturale o soltanto iperbolicamente strano: per questo Todorov parla…

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Non è vero ma ci credo: ancora sulla teoria di Francesco Orlando

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francesco orlandoEsiste un patto implicito che ogni lettore stipula con un testo letterario, ed è quello che Coleridge, con formula meritatamente famosa, ha definito “sospensione volontaria dell’incredulità”. In altre parole, per tutto lo spazio della finzione dobbiamo credere che sia vero ciò che leggiamo, pur sapendo che non lo è. Vero e falso non si escludono ma stanno insieme, come nei giochi che facevamo da bambini, quando un ipotetico zio interpretava per noi il lupo senza smettere per questo di essere lo zio: è il principio alla base di qualunque finzione artistica.
Quando Francesco Orlando pubblicò nel 1973 la prima edizione di Per una teoria freudiana della letteratura (titolo la cui ambizione era appena smorzata dalla preposizione), aveva dovuto innanzitutto sgombrare il campo dai pregiudizi che un’applicazione errata della psicanalisi al testo letterario aveva prodotto. Il primo pregiudizio era proprio quello biografico, per effetto del quale l’autore veniva messo sul lettino…

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Vapori

 

vapori

Foto di A. Accardi

Favignana ha un segreto di cose sospese
di forme intuite lasciate a mezz’aria
come il castello sopra il paese
che sembra un contorno creato dall’aria
e invece dentro è soltanto maceria.
Quando scherzi e rovesci il mondo
tu per me fai come la distanza
che non vede la materia che si incrina
e trasforma in nuvole la rovina.

Viale degli estinti

 Mais où sont les neiges d’antan? (Villon)
Ma i dinosauri, dove sono andati a finire? (Enzensberger) 

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Foto di A. Accardi

Ma dove sono i dinosauri di una volta?
Denti, becchi, nitide chiglie,
indizi di piume, code a riposo,
fili della luce sullo sfondo, vulcani di matita,
scie di cometa, carte che volano,
visitatori che affrettano il passo
e aprono di colpo un ombrello.

E invece tu che sei rimasta
di sasso in quale diorama della mente
fai la bella statuina, tra cavalli rovesciati
sull’erba, Waterloo o Gibellina,
o in un altro quadro di composta
rovina, evidenza che ti nega,
memoria che come l’acqua cammina
e annega persone come insetti, trabocca
nei secchi, nei pozzi, nelle vasche
da bagno, si disperde in rivoli
sotto ponti di legno, pulsa
negli acquedotti al buio, mescola
il ricordo dei soffitti nelle piscine
distese sotto cerate lucide

(così da capire i viali di Erice,
le lampade accese,
il tuo rimprovero senza pretese
per un futuro diventato già pietra,
isole lontane perse in dissolvenza,
un mare di nebbia che sommerge
il castello e le case. Vedi uscire
i vampiri dal buio delle tane,
uno per sbaglio entrerà in una stanza)
 

(senza titolo)

Tutta la vita ti abbiamo accarezzata,
per addolcire le tue rughe da bambina.
Tutta la vita, e qualcosa di più,
ad ascoltare parole ormai scelte alla rinfusa,
che pure in qualche modo capivamo,
come di un gatto si capiscono le fusa.
Sei stata la barca che affronta la notte da sola;
poi, appena un fazzoletto nascosto tra le lenzuola.
E oggi che ti trovo dentro una scatola,
con i ricci belli che mi hai lasciato,
con le scarpe brutte che ti hanno messo,
muori anche di noia in mezzo alle preghiere.
Ma cosa c’entra tutto questo con le nostre vite?
Io bambino tornavo dalle isole,
e nella cucina fatta isola c’eri tu,
già presa dagli odori inesauribili di un’infanzia che non si arrende.
Altro che visioni mistiche, signor prete,
altro che l’incenso evaporato…
Arriveranno uomini vestiti di nero,
staccheranno il telefono, fermeranno le persiane,
imballeranno l’isola per portarla via.
Generoso era il tuo mondo,
ed era bello aspettarti mentre ci aspettavi,
percorrere la strada come in volo,
distinguere un sorriso dietro un vetro,
confondere le Orse in mezzo al cielo.
E tirando il filo delle estati e dei Natali accesi,
seduta al tuo posto ancora ti rivedo,
col freddo o col caldo sfregarti le mani,
seguire una nave che passa lontana,
e cuce di schiuma la terra ed il cielo,
oltre il filo dei panni stesi,
e le foglie sparse dagli anni che volano,
mentre tu rimani.

Arcipelago Proust: letteratura come ragione di vita

Avatar di andreaaccardiPoetarum Silva

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Il gulag di Grjazovec fu a suo modo un gulag fortunato: a differenza che negli altri campi di prigionia, i militari polacchi che vi erano stati radunati riuscirono infatti a sopravvivere, circa quattrocento su migliaia di vittime. Fra questi c’era Jósef Czapski, pittore e critico d’arte, autore in quei mesi di un ciclo di lezioni su Marcel Proust, messe la prima volta per iscritto in favore della censura preventiva del campo, di recente presentate al pubblico italiano grazie al lavoro di Giuseppe Girimonti Greco (J. Czapski, Proust a Grjazovec, Biblioteca Adelphi, 2015) – due forme diametralmente opposte di cura editoriale. Queste lezioni si inserivano in una cornice di altre conferenze, di argomento vario, che i prigionieri tenevano fra di loro nella mensa del campo, ricavata dentro un convento sconsacrato, mezzo crollato, invaso dagli insetti; un modo per tenere in vita anche la propria natura morale e intellettuale nello…

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