in un cartello al bivio di un paese,
poesia involontaria dei piani regolatori,
umorismo nero su fondo turchese.Sembra dire: “O la borsa o la vita!”,
se vai di qua
perdi tutto perché si muore,
se vai di là
sopravvivi in qualche modo,
ma per una direzione che scegli
tutte le altre non ci sono.Resti fermo davanti al cartello,
guardi le vecchie dirette al cimitero,
sulle proprie gambe.
Le immagini sedute in penombra,
guardandosi perplesse,
piccoli lumi, colpi di tosse.Ha ragione il cartello,
qualunque direzione è migliore di quella,
ma questo plurale senza fine
che sacrifica più di quello che trattiene
lascia un problema in sospeso
di segnaletica stradale(immagina ora il vampiro al palo,
fermo a sua volta, confuso dalla scelta,
immagina come stordito dal troppo
di un cartello messo a fare da inghippo)
.
“Cimitero/Altre direzioni”,
dice un cartello al bivio di un paese.
Poesia involontaria dei piani regolatori,
umorismo nero su fondo turchese.
Qualcuno ride probabilmente,
qualcuno riflette sull’alternativa.
O la borsa o la vita!
Se vai di qua,
perdi tutto perché si muore.
Se vai di là,
sopravvivi in qualche modo,
ma per una direzione che scegli
tutte le altre non sono.
Resto fermo davanti al cartello,
guardo le vecchie dirette al cimitero,
sulle proprie gambe, per questa volta.
Le immagino sedute in penombra,
guardandosi perplesse,
piccoli lumi, colpi di tosse.
Ha ragione il cartello,
ha ragione l’assessore
che sa tutto della vita e della morte.
Qualunque direzione è meglio di quella,
ma questo plurale senza fine
che sacrifica più di quello che trattiene
lascia un problema in sospeso,
che non so ignorare.
Dovrebbero essere più chiari
quando preparano la segnaletica stradale.
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