È proprio un ingorgo di volti che vedi,
cresciuti su tronchi, massi, pareti,
sul pelo dei cani, nelle macchie lunari,
di teste nate dalle altre teste
per gemmazione, per costante
moltiplicazione, di profilo, di fronte,
di sbieco, tu guarda ogni testa affacciarsi
rotonda come un cuore silenzioso
nell’acuto dei grilli che sale
dal basso, all’ora del riposo,
e fa il segnale della macchina
che annuncia il collasso

(tutto nasceva da un ricordo
lontano, da un salotto rimpianto,
come una foto di gruppo
scattata a sorpresa,
tanti bronci di sasso
che sembrano i nostri a disagio,
che sembriamo noi riuniti
in attesa)