Il Paradiso di Dante: un indicibile futuro senza fine

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Passando da un regno ultraterreno all’altro, lungo il poema dantesco cambiano anche i colori: fosco e sanguigno l’Inferno; sfumato nei chiaroscuri il Purgatorio, quasi un’anticipazione di atmosfere simboliste e tardo-ottocentesche; luminoso il Paradiso, da non vederci più. Commentando la seconda cantica (per chi vuole, qui) avevo cercato di mostrare come l’impossibilità di vedere può essere considerata figura antonomastica della condizione purgatoriale: i penitenti per invidia, peccato assente all’Inferno, hanno gli occhi cuciti con filo di ferro, e non vedranno fino alla fine del castigo; così le altre anime del Purgatorio devono aspettare il perdono per poter finalmente vedere Dio (proponevo poi che questa immagine addirittura si allargasse fino a riguardare la nostra stessa vita terrena, transitoria e invidiosa, e almeno in questo scusabile e guaribile). Ma nella cantica avvengono anche offuscamenti e tracolli della visione che riguardano l’esperienza dello stesso Dante pellegrino, ogniqualvolta si ritrova a tu per…

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Purgatorio dantesco: il Paradiso degli invidiosi

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invidiosi

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Qualche mese fa avevo proposto una riflessione sulla prima cantica della Divina Commedia, nel solco di alcune suggestioni di Auerbach (per rileggerla, qui). Affrontavo in definitiva un problema centrale dell’Inferno, il contrasto tra ragioni umane e ragioni divine, cercando di mostrare come la dignità poetica dei personaggi finisca per sottrarli utopicamente alla dannazione eterna. In altre parole questi personaggi, per quanto dannati e perdenti, non possono che sembrare belli e vincenti agli occhi di noi lettori, proprio grazie alla poesia di Dante. Questo discorso vale molto meno nella seconda cantica, perché nel Purgatorio il divario tra le anime e Dio verrà presto o tardi colmato, e non esiste un’opposizione irriducibile tra dannazione e beatitudine, tra debolezza degli uomini e perfezione celeste. Il pellegrino stesso si stupisce per i canti soavi che accompagnano il transito da una cornice all’altra («Ahi quanto son diverse quelle foci/ da…

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La colpa

la colpa

Ho sognato di avere una colpa.
Avevo fatto a qualcuno qualcosa,
da qualche parte, in qualche tempo.
In una grande stanza ossequiosa,
uguale a mille altre stanze
di uffici, consolati, conventi o ambasciate,
tutte le persone che avevo conosciuto nella vita,
se pure tra loro sconosciute,
mi indicavano col dito,
indicavano proprio me,
tra tutti i colpevoli
il più colpevole che c’è.
Io mi disperavo,
domandavo perdono,
se ho fatto qualcosa, non c’è stata volontà,
e se c’ero dormivo buono buono.
Visto che le facce diventavano minacciose,
rinunciai ad ogni coraggio:
“È stato K., l’ho visto,
si è trasformato in scarafaggio
ed è scappato sotto la porta.”
Così rassicurati, cominciarono ad uscire,
lentamente, come un corteo di paese.
Ma sentivo che sarebbero tornati,
o almeno così speravo,
perché senza quella colpa addosso
non avrei avuto più scuse.

A proposito di un cane in livrea

cane in livrea

La divisa gli dona davvero,
potrebbe laurearsi, sposarsi o magari anche morire.
Ha lo sguardo fiero di un blasone dimenticato,
il fiato corto per la tensione della posa,
collo alto, bottoni lucenti,
e un fazzoletto aperto come rosa dei venti
tra il cuore e il petto.

Eppure è solo il ritratto di un cane,
corrugato e nerissimo,
frutto ironico delle Fiandre lontane,
cicogne di lamiera e galli a vento sopra i tetti,
neve in ogni canale,
e strani animali dentro una cornice
a giudicarci la vita
perdonandola sempre.

Che benedizione ci tocca se guardiamo
questo accostamento strano
di nobiltà e morbido pelo?
Quale sguardo va in crisi dentro il nostro?
Quale mostro finalmente si addormenta
nell’insonnia delle case che vanno in rovina,
tra specchi di ruggine e merli impagliati,
luce di cantina e tubi corrosi?

Bambini nel tempo sono cresciuti,
tacca dopo tacca,
appoggiati agli stipiti delle porte,
per diventare poi ritratti polverosi,
coi baffi enormi e le tempie pettinate,
che sembrano guardare
minacciosi dietro il vetro
con pupille dilatate dal magnesio.

Così le immagini degli antichi padroni
ci richiamano al silenzio nelle camere
da letto, dal fondo degli androni,
dalla cima degli armadi,
dal folto di vecchie collezioni
dove busti rotti e tele imponenti
fissano gli ospiti arrivati per caso.

E invece questo cane, questo cane pietoso,
senza nessuna autorità,
ma così serio nella sua uniforme,
ci fa le pulci dall’alto,
non lascia orme di piede o di suola,
condannando ci assolve,
nel suo abbaiare muto
per sempre ci passa la parola.