“Leggete “Ogni cosa fuori posto” di Andrea Accardi, sua prima prova narrativa, libro bellissimo (non solo, bellissimo bellissimo) e potente (molto) per almeno 3 ragioni:
1) il libro non vola basso o (il che è lo stesso) non si avvita su vuoti formalismi o esercizi di stile (l’infantilismo della semplice manipolazione della lingua); il libro non rinunzia bensì al mandato implicito di ogni scrittura solida (potente, appunto), che è quello di costruire (o de-costruire) “visioni”. Senza visione la letteratura è intrattenimento puerile o narcisistico auto-posizionamento.
2) Andrea, nel libro, prende un pezzo di realtà, di mondo ordinario e quotidiano, “normale”, tutto sembra scorrere come dovrebbe, ma sin dall’inizio ogni cosa (animata e inanimata) è come attraversata da un principio interno centrifugo che la terremota, la pone fuori orbita, la de-centra e la diffrange. Nessuna dispersione intensiva, piuttosto – in un’apparenza che tende a confermarsi generando uno straniamento continuo – l’accumulo di microcedimenti, di scosse telluriche sottofaglia che fanno del racconto uno di quei laghi ghiacciati con la superficie fratturata: basta poggiare appena il piede e si affonda.
3) La lingua e lo stile di Andrea incarnano e restituiscono magistralmente questa visione, esempio perfetto di approccio sperimentale e di ricerca alla lingua che non sputa fuori di sé la dimensione tetica del contenuto ma vi si combina e le dà corpo. Sintassi paratattica che nella sua apparenza ordinatrice simula invece il carattere irrelato di ogni disposizione; una certa attitudine elencatoria meccanica che restituisce il nucleo fittizio di ogni serialità che si vorrebbe dotata di senso; un periodare continuamente spinto verso una sorta di collasso interno, un’implosione che si scarica volta a volta in sarcasmo, cinismo, riso immobilizzante e corrosivo.”
(Fabrizio Ferreri, 05/02/25)
“Il bello di questa storia, misteriosa e inquietante, è che alla fine, a dispetto del titolo, capisci che ogni più piccolo tassello era esattamente al suo posto, e ti viene voglia di tornare indietro e di ricominciare.” (Cristina Simoncini, 18/3/25)
“Fotografato male, al tavolino di un caffé di stazione, una simile cornice si attaglia alla temibile vuotezza dell’ordinario e del familiare, che caratterizza questo libro. La prosa di Accardi riesce ad essere contemporanea e perfettamente inattuale. Per chi non ha tanta voglia di aprire qualcuno dei romanzi italiani, sfornati al minuto, è una vera sorpresa. E lo dice uno che ha prefato il precedente lavoro di Accardi, le due “Fratture” raccolte in un solo volume. Qui Accardi abbraccia l’unità romanzesca, ma con una nudità di stile raramente riscontrabile. Ma non solo. C’è una continua divergenza dello sguardo da ciò che dovrebbe essere centrale, importante, significativo. Bravo anche l’editore per aver scelto di rendere pubblico e sostenere un tale testo.”
(Andrea Inglese, 27/6/25)
“Ogni cosa (è) fuori posto, anche questo libretto – così nordico, fiammingo, gelido a tratti- al parco. E fuori posto è Andrea Accardi, siculo-sardo, in ogni caso isolano – che sceglie ancora una volta il nord che è stato scenario dei suoi versi, che ora è ambientazione di prosa.
È un libro di luoghi e fratture, Accardi traccia una topografia dell’assenza dove ogni cosa risulta essere fuori posto eppure perfettamente in continuità con le sue precedenti prose poetiche. Una finestra si spalanca sul vuoto, “la scuola sembra una barca già pronta a salpare per fare un disastro”, l’adolescenza fa i conti con l’orrore, l’errore, il mistero. Google Maps non porta in ambulatorio ed un medico ogni volta si perde; una mappa iperrealistica ignora un elemento del paesaggio. La rappresentazione si avvicina alla verità ma c’è sempre qualcosa che le sfugge di mano, un qualcosa di alieno a turbare, di estraneo – un cinemino in caserma, lo sguardo straniero di un universitario in un altro Paese, uno Yeti in Italia, un padre a ragione impazzito.
E nonostante tutto sia fuori posto, tutto nella costruzione letteraria è al posto giusto e la rilettura immediata – che bello quando a lettura finita viene voglia o l’urgenza di rileggere un libro – diventa caccia all’indizio, al rimando in pagine che dialogano in modo sottile e preciso e costruiscono così una trama di genere in un libro – romanzo/racconto – che è invece squisitamente letterario.”
(Filippo Triolo, 02/9/25)
“Non scriverò una recensione su questo libro di Andrea Accardi (e spero che lui mi perdoni) per il semplice motivo che non ne sono in grado. Mi manca, infatti, quella necessaria distanza per farlo. Questo libro è troppo vicino al mio modo di stare nel mondo, e mi coinvolge emotivamente così tanto che non mi va di parlarne in modo oggettivo, come non mi appartenesse.
Per esempio, il medico che giunto in un paese che non conosce per prendere servizio e che si smarrisce più volte tra vicoli, prospettive, periferia e centro abitato, è quella me che si muove sgomenta in un sogno ricorrente, in cui poco a poco perdo di vista i miei amici e, colta dalle ombre della sera, non so più trovare l’ orientamento, finendo con l’ incamminarmi lungo un’ autostrada con la paura di essere travolta dalle macchine.
L’ orientamento spaziale (e spesso anche quello temporale, e in questo romanzo i salti temporali sono disorientanti), a causa di certi eventi e, diciamo così, traslochi forzati della mia infanzia, costituisce , di fatto, per me un serio handicap.
Certamente questo medico messo in scena da Andrea non è soltanto lui, non sono soltanto io. È ogni uomo che, trovandosi ad affrontare l’ ignoto, pur spaventato, l’indaga e ne deduce che ogni luogo è tanti luoghi contemporaneamente, e che in ognuno si cela sempre una minaccia. Me la sono sentita addosso tutta l’ inquietudine in cui i personaggi, specialmente i più giovani, di questo libro vivono, interrogando le cose che a loro volta sembrano interrogarli.
Quelle cose che ci circondano e a volte sembrano come animate e quasi sul punto di tradire, come dice Montale, un segreto, e a volte appaiono distanti, gelide, indecifrabili, totem perduti di antiche civiltà incomprensibili.
E sempre c’è, al centro di ogni libro di Andrea una fanciulla morta in modo misterioso, che mi ricorda una compagna di classe delle elementari distesa nella sua bara, e che poi ho ritrovato nella fanciulla cantata da Rilke, la non sporcata dalla vita. Che è anche la Silvia del Leopardi, simbolo di un’ età adolescenziale felice, mietuta con tutti i suoi sogni dalla falce della morte. Insomma, c’è questo dramma al centro della narrazione che gli altri vivono in maniera tanto diversa, in una gamma di sentimenti che va dal trauma all’ ipocrisia di un dolore finto.
E poi eccomi di nuovo ragazzina di fronte al rapporto difficilissimo con la madre. Quel sentirmi schiantata, come i giovani che si muovono in questo romanzo, distanti dai loro genitori, separati dal freddo di un disincanto che preclude, scarnifica, e vorrebbe appiattire ogni desiderio di trasformazione, come se il mondo fosse già ordinato con tutte le sue leggi fisse, morale senza essere etico, mutevole eppure senza svolgimento. Perfino i capitoli di questo romanzo mi sono sembrati un insieme di allegorie di (miei) stati d’animo: tali sono i luoghi invasi da nebbie, vapori, insoliti rumori, le case invase da topi e da odori sgradevoli, vicoli lasciati al buio in cui nulla più si distingue, i bar deserti, certi interni appena intravisti…un mondo, insomma, quasi mai ospitale, che si vive anche in compagnia d’altri, senza riuscire a coinvolgerli in dialoghi autentici.
Non è una sensazione confortante, però è più prossima alla realtà di quanto si possa pensare.
E, infatti, leggere questo romanzo di Andrea è come guardarsi in uno specchio che non riflette il tuo corpo, ma la tua anima. Il linguaggio, poi, a volte è così turbato, così sconvolto e insieme così incantatorio che ti chiedi prima come uscirne e poi a che scopo farlo.
Tutto sommato -ti dici- starci dentro è confortante perché parla di un dolore assai noto.”
(Franca Alaimo, 06/9/25)
“Andrea Accardi mi fa dono del suo prezioso romanzo, «Ogni cosa fuori posto», edito nella collana «l’invisibile» per le Edizioni Industria & letteratura, che centellina piccoli ma riuscitissimi libretti. È un «romanzetto canaglia», per riprendere un titolo del mitico Bolaño, breve ma affilato, come uno stiletto che incide e neanche hai il tempo di percepirne la carezza che sgorga il rivolo di sangue. Andrea Accardi nasce e cresce poeta, e poeta resta anche in questo lungo racconto; le ossessioni che hanno acceso i bellissimi versi di «Nosteratu non esiste», sono le medesime e molto di quello che scrissi a suo tempo in merito alla raccolta uscita per Arcipelago Itaca, potrei ribadirlo qui, ora, nell’elogiare il valore di «Ogni cosa fuori posto», a partire da un senso di spaesamento e disorientamento generali: “le carte geografiche alla parete non sembrano avere più nulla da dire” (pag. 107), passando però per una necessaria ricerca di una mappa che in qualche modo rappresenti “il cuore di tutta questa desolazione” (pag. 95); e poi certi simboli ricorrenti: il castello (come non pensare a Giovannj Drogo del Deserto dei tartari), il cane, il lago.
Al di là dell’esile trama noir, (un misterioso suicidio, una storia di lascivia pedopornografica, una presenza straniera minacciosa ma allo stesso tempo accattivante), tutti i personaggi vivono in uno stato di spaesamento e distrazione: «anche lui soffre per le cose intraviste come fossero anime incontrate altrove o un quadro già visto mille volte senza sapere dove» (pag. 51). Chiusi “in un fuori senza uscita”, nel riparo di una casa, (altra parola totemica), che sembra una gabbia, una trappola, quelle che si profilano sono siluettes alla ricerca «delle piccole esistenze degli altri» per comprovarne la propria (ndr: di inesistenza). D’altronde «le persone si aggregano in assemblee, manifestazioni, poi di nuovo si sparpagliano, prendono, letteralmente, strade diverse, nelle città che sembrano fatte per le cose che non succedono» (pag. 104) e «di nuovo (ndr: tornano) quelle sensazioni di sempre che il mondo non esiste», (pag. 59). Il sentimento di desistenza è ossessivo in Accardi, e questo senso di essere fuori posto, viene stilisticamente celato da un continuo ricorso all’elencatio e alla paratassi, in una topografia delle cose e dei luoghi portata al parossismo quasi come controcanto di quella irragionevolezza dell’essere assente. Resta però nel fermentare nichilista dell’oggetto la voglia di trattenere un segnale – anche questo però pauroso – di sopravvivenza: «si sarà comunque udito, come in tutte le albe che ricordiamo della vita, il verso singhiozzante e vicinissimo, quasi davvero dicesse qualcosa di umano agli umani, della tortora», ( pag. 34).
Un verso che forse dice la più semplice delle verità, la verità bambina: «Voglio essere amata come quando ero piccola, non come fate tutti voi…», quella che occorre per preservare l’innocenza, l’umanità.”
(Alessio Alessandrini, 01/10/25)
