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Caro Rhédi,

sono arrivato al porto di Palermo in una calda serata di Luglio. Entrando nella città per vie secondarie, percepivo tutt’intorno un’atmosfera irreale, un desolante silenzio, manco fosse passata la peste. Risalendo il corso principale, cominciai a sentire un fragore di gente, e vidi una moltitudine in lontananza, tanti che io non pensavo che lo scirocco tanti ne avesse disfatti. In un grande giardino con fontane, da un palco allestito d’urgenza, una specie di profeta si rivolgeva agli sguardi attoniti e inespressivi degli spettatori. Si riferiva a qualcosa di terribile accaduto molto tempo addietro, e che ritornava oggi come una vendetta divina. L’enorme porta della città incombeva su di noi, e così il cielo che volgeva al nero, e che il pianto dei bambini non scalfiva.

A quel punto ho capito, Rhédi: a Palermo la peste c’era davvero! Cominciai allora a scapicollare tra la folla, e più cercavo…