Posti piccoli#8: Erice (testo integrale e audio)

(Versione audio da youtube)

Si aggregò ad alcuni amici per un gioco di ruolo a tema medievale, che si sarebbe svolto di notte in un borgo che conosceva bene, ma che non aveva mai affrontato in quelle condizioni, anche di freddo, poiché si era già nel mezzo di novembre. Insediarono le loro tende nel Quartiere Spagnolo, una caserma incompiuta che giaceva su una spianata di roccia esposta ai venti. I partecipanti al gioco erano tutti letteralmente armati fino ai denti, provvisti di vere armature e lame e barbe posticce e colori in faccia, che a incontrarli per strada li si poteva scambiare per un’orda di barbari venuti a spaccar tutto, e figuriamoci di notte. Lui invece, debuttante assoluto, non aveva avuto il tempo e neppure la voglia di cercare i pezzi adeguati alla vestizione del suo personaggio, e si era limitato a un’ampia felpa Reebok fuori misura color nocciola, che lo ricopriva dalla testa col cappuccio fino alle ginocchia, e che al buio poteva in effetti farlo rassomigliare a un frate. Fu così che come nome d’arte qualcuno del gruppo gli diede quello di Fra Tanto.
I preparativi si svolsero nel pomeriggio, con accenni di corse urlate vibrando fendenti, o con tentativi di stralci di dialogo che lasciavano ogni volta Fra Tanto perplesso, come nel caso di un cavaliere intento a lamentarsi con un druido per un forte bruciore allo stomaco, dovuto, secondo le sue parole, “a un dardo infuocato che lo aveva colpito”. Da umile frate quale si presentava, assecondando peraltro il suo carattere schivo e una predisposizione alla marginalità, mentre impazzavano già le prime fasi del gioco Fra Tanto si limitava a raccogliere erbe da proporre come impacchi caldi ai guerrieri di entrambi gli schieramenti. Una volta sceso il buio, furono accesi dei fuochi e i partecipanti mangiarono qualcosa senza uscire dal personaggio, malgrado diffusi anacronismi nel cibo e nelle bibite che si erano portati dietro. Com’era frequente da quelle parti, da valle cominciò a salire una nebbia sempre più fitta, che rese ancora più spettrale il contesto e misteriosamente plausibile che per una notte si piombasse di nuovo in mezzo ai fumi del Medioevo. Ma Fra Tanto, esasperato dalle urla tra la nebbia, si allontanò sempre più dall’accampamento, fino a percorrere un lungo viale di cui distingueva soltanto pochi metri per volta. In quell’aria gelida e lattescente, sentiva ogni tanto il latrato di un cane senza poterlo avvistare, e per questo istintivamente allungò il passo, allontanandosi sempre di più dallo spazio del gioco e inoltrandosi da solo nel borgo, pieno di brividi sotto la felpa, di timori e tremori, come un fantasma pauroso dei fantasmi.
A un certo punto dalla nebbia emerse e gli venne incontro una figura umana imponente, che camminava un poco ondeggiando e agitava le mani che sbucavano dal cappottone come a tentoni in quello spazio cieco. Un buffo cappello gli copriva anche le orecchie. “Ehilà, com’è???”, gli disse con un gran vocione. Fra Tanto, istantaneamente rassicurato, rispose qualcosa del tipo: “Non sono un fantasma, ma neppure un frate!”, precisando poi: “Stiamo giocando a un gioco in costume nel Quartiere Spagnolo qui vicino, ma io mi ero già rotto e mi sono allontanato, e ora mi sono anche un po’ perso”. “E dai bene, anche io mi sono perso, in effetti. Sono ospite al centro di studi Majorana, alloggio in un monastero con alcuni colleghi, ma dopo cena non li ho trovati più. Mi sa che sono andato nella direzione opposta, se hai voglia di camminare facciamo due passi e ci scaldiamo”. E fu così che un finto Frate e un vero Professore si incamminarono per i vicoli di Erice, di notte, non avendo nulla da perdere, essendosi già persi. Se fino a quel momento avevano camminato per così dire sul bordo del paese, si accorsero a un certo punto di stare attraversandolo dall’interno, tagliando una piazzetta vuota che doveva essere quella del municipio con le bandiere esposte, e sempre scoprendo una facciata per volta, un frontone per volta, ogni volta superando lo schermo della nebbia. Giunserò così, ma non potevano saperlo, dalla parte opposta al punto in cui si erano incontrati, ai piedi della scalinata del duomo. Il campanile, reso invisibile alla base dal bianco fluttuante, e illuminato invece in alto dalla luna, pareva sospeso sopra di loro e molto più alto di quanto non fosse. Pochi passi in discesa e raggiunsero un lungo viale, intuendo dall’aria fredda che soffiava dal basso che anche quello si affacciava sull’abisso della valle, e che di nuovo stavano percorrendo il contorno del paese. Alle loro spalle le luci degli imponenti ripetitori televisivi per un attimo bucarono quel sogno di Medioevo.
Raggiunsero così una serie di torri e un castello e una successione di panchine vuote rivolte al mare lontano invisibile e un giardino che si diramava in vialetti sorvegliati da busti di sconosciuti illustri. Si inoltrarono in quello che sembrava un boschetto dai cui rami a tratti riappariva il nero del cielo e i tetti del paese. La nebbia in basso ondeggiava intorno al calore dei lampioni accesi, imprigionando il mondo dentro un’inquieta fiaba orientale. Fra Tanto e il Professore accelerarono istintivamente il passo per allontanarsi da lì, seguendo quelle file di lampioni che sembravano i ricordi. Di nuovo tra le strade del paese, a sorpresa videro un’altra luce, non gialla ma bianca, corrispondente all’ingresso di un piccolo bar, notturno o mattutino. Entrarono e dietro il bancone trovarono un uomo con una testa straordinariamente rotonda che puliva alacremente tazzine. Alzò la testa e disse loro con un sorriso: “Gradite un cappuccino?”, e increduli e grati i due risposero di sì. Andato quello un attimo nel retro, il Professore sottovoce commentò: “Assomiglia davvero tanto ad Humpty Dumpty!”. “A chi?”, domandò Fra Tanto con un poco di imbarazzo, pensando a una qualche sua grave lacuna. “L’uomo-uovo di Alice, il padrone delle parole! Quello che dice che ogni parola significa quello che lui vuole che significhi!… Speriamo ci faccia davvero un cappuccino, allora…”, e rise con la tosse. Nel frattempo sbucò fuori da una tenda una ragazza minuta, con gli occhi castani che le lunghe ciglia facevano sembrare neri, che li salutò allegramente. Dopo di lei riapparve con una busta di latte l’uomo-uovo, che riempì il pentolino con un fiotto strizzando la busta a un metro di distanza, tenendolo in una mano e la busta nell’altra. Seguì un applauso, e infine il cappuccino sciolse per entrambi la nebbia che gli era entrata nelle ossa. A quel punto erano pronti per andare, ma l’uomo-uovo incaricò la figlia di accompagnarli per un pezzo di strada (“Vi darà perlomeno la direzione, qui ci si perde proprio come regola”). E così Fra Tanto, il Professore e la ragazza minuta camminarono insieme lungo la strada, nella notte che diventava già alba e con la nebbia che si andava diradando. Arrivarono così di fronte al monastero dove alloggiava il Professore, che si congedò affettuosamente: “Ora vado a recuperare qualche ora di sonno, ma insomma di giorno vediamoci, già che siamo tutti qui!”, e oltrepassò il cancello. Fra Tanto salutò la ragazza e proseguì dritto, come gli era stato indicato, verso il Quartiere Spagnolo. Arrivato in prossimità delle tende, sentiva già da fuori il russare meritato dei guerrieri a riposo.

Sull’aria fresca che circola nelle one-liner jokes di Mitch Hedberg

Da tempo seguo soprattutto su Instagram la pagina BeComedy Uk, fondata dal comico Marco Di Pinto, residente a Londra dal 2012, e che ha creato in questi anni un ponte straordinario tra l’Italia e la stand-up comedy inglese e americana, organizzando serate dal vivo e realizzando i sottotitoli per monologhi, battute, pezzi di spettacoli di cui possiamo tutti godere sui social (e quindi tanta gratitudine, continua così per favore). Per intenderci, si tratta per lo più di quel tipo di comicità caustica, politically incorrect che si muove spesso sul crinale tra forza rivelatrice e puro cinismo, e che dalle nostre parti è tendenzialmente condannata a priori, in nome di una presunta intoccabilità sacrale di certi temi. Ritornerò su questo aspetto, ma l’artista di cui vorrei parlare è in realtà il campione di una comicità di tutt’altro tipo: si chiamava Mitch Hedberg, ed è scomparso nel 2005 a nemmeno quarant’anni. Intanto, imparo sempre da Di Pinto, era uno specialista di quelle che nel gergo della stand-up sono chiamate one-liner jokes, cioè battute scritte su una riga sola, che vengono recitate sul palco in rapida successione, senza essere logicamente collegate fra loro (battute, appunto, ma mi pare che la difficoltà peculiare di questo atteggiamento sia da cogliere proprio nella differenza su larga scala rispetto al monologo articolato, che può giovarsi di un crescendo, mentre qua si tratta di ricominciare ogni volta da capo, rinegoziando più o meno da zero la risata del pubblico). Nelle sue battute Mitch Hedberg spinge su una certa incomprensione del linguaggio e del mondo, legata di solito al prendere i significanti fin troppo alla lettera, portando al surreale il loro messaggio di partenza. In questo si rivela un ottimo erede di un certo teatro dell’assurdo (all’origine della Cantatrice calva di Ionesco ci sarebbe la lettura di un manuale di lingua inglese, e l’impressione che tutte quelle frasi fatte, se lette e rilette, perdessero ogni ragionevolezza), e prima ancora di Lewis Carroll e del suo Humpty Dumpty, che faceva definitivamente esplodere i legami tra significato e significante (“Quando io uso una parola, quella significa ciò che io voglio che significhi”). Qui da noi il più bravo in questo senso mi pare che sia, negli ultimi anni, Valerio Lundini: ricordo in una puntata del programma Battute una finta telefonata di un finto telespettatore che lo scambiava per Maurizio Landini, a partire da una equivalenza, per l’appunto assurda, tra il nome e la fisionomia (“Sì, ci assoniamo molto”); o quando, ospite da Floris, Lundini immaginava che l’inglese maccheronico e balbettante di molti italiani fosse invece il vero idioma di una cittadina del Sudafrica, trasformando quindi un disagio della comunicazione in un pezzo di realtà. Direi che in fin dei conti il gioco è questo, mandare in cortocircuito le convenzioni del linguaggio a cui siamo abituati, il patto fra parlanti, lasciando che le parole per un attimo prendano il sopravvento sul mondo (poi mi aspetto che un comico si fermi appositamente prima rispetto alla vertigine dell’assurdo à la Ionesco, o alla radicalizzazione dell’uomo-uovo di Carroll per cui tutto può voler dire tutto). Io stesso delle volte mi diverto e mi incanto di fronte alla bruttezza inesorabile di certi luoghi strade piazze, a cui però sono stati assegnati nomi altisonanti e nobilitanti (in una città sarda sulla costa, orrendi casermoni in cemento costeggiavano le vie dedicate ai grandi pittori del Novecento, il che non bastava in effetti a renderli meno orrendi). E quando ho insegnato al Nord per la prima volta, il contratto di locazione recitava testualmente che l’appartamento avrebbe dovuto essere custodito “con la diligenza del buon padre di famiglia”: trattandosi di un monolocale, evidentemente il linguaggio giuridico auspicava una familiarità compressa, ma non per questo meno doverosa.

Entrando finalmente nel merito della scrittura di Mitch Hedberg, vorrei innanzitutto dire che in molte sue battute la fragilità logica ostentata per la quale ridiamo è l’altra faccia di una fragilità dell’io che può toccarci, come in questo caso: “Sono stanco di inseguire i miei sogni. La prossima volta gli chiedo direttamente dove stanno andando e li raggiungo dopo”, dove a essere presa fisicamente alla lettera è una metafora – è il caso di dirlo – piuttosto corriva, divenuta ormai stucchevole; oppure quando il Please, try again sul retro del coperchio dello yogurt (il nostro Ritenta, sarai più fortunato rispetto a un qualche premio) viene invece inteso come messaggio motivazionale e invito alla resilienza. Voglio però soffermarmi su una battuta per la quale ho un debole da molto tempo, che fa così: “Ho visto una lavanderia alle 3 di notte con fuori il cartello: «Scusate, siamo chiusi». Non dovete scusarvi. Sono le 3 di notte, e siete una lavanderia! Sarebbe ridicolo aspettarsi che siate aperti! Non verrò mica da voi alle 10 del mattino per dirvi: «Ehi, ieri alle 3 eravate chiusi. Qualcuno mi deve delle scuse!»”. Intanto, come si può vedere dal video, la battuta è inseparabile da una certa dimensione performativa (ma ovviamente non vale solo per questa battuta e non vale solo per Mitch Hedberg), e in particolare da quella sua aria da rocker imbambolato che sembra sfuggire in ogni modo allo sguardo del pubblico. Ridiamo giustamente di quanto Mitch ragioni male: quel cartello si riferisce con ogni evidenza alle ore lavorative e soltanto a quelle, non di certo alla notte! Eppure la complicità con l’assurdo rivela sempre, al contrario, una complicità più grande con il senso, e alla maniera dei motti di spirito analizzati da Freud (vedi il saggio Il motto di spirito e la sua relazione con l’inconscio), la cattiva logica di qualcuno serve ad attaccare un bersaglio diverso, attira su di sé le risate affinché una parte di quelle vada anche in un’altra direzione. E quale potrebbe essere il destinatario segreto di questa battuta? Forse la pretesa che certe parole possano funzionare sempre e comunque come un abracadabra, quando invece appaiono infinitamente depotenziate se adoperate senza una vera presa sulla realtà, come un cartello diurno esposto di notte (mi viene in soccorso un altro grande scrittore comico, Corrado Guzzanti e il suo Caso Scafroglia, che da un finto studio televisivo tuonava per tre volte GUERRA BRUTTO!!!, per poi chiosare “voi direte: è poco, ma a me mica mi pagano per fare questo”). Ma se le parole in questione sono le parole della comicità, allora vale ancora di più il contrario: che le battute meritano di fare il loro corso, liberamente, proprio perché il loro essere un cartello diurno esposto di notte (nello spazio del gioco, della creatività e della finzione) dovrebbe salvaguardarle dall’essere prese troppo severamente sul serio. C’è forse una segreta mozione di libertà del comico e del poetico in questa scena immaginata, che inevitabilmente finisce anche per riguardare la cosiddetta comicità politicamente scorretta, quella per la quale di solito si pretendono le scuse, e invece: “Non dovete scusarvi! Sarebbe ridicolo aspettarselo!”, non era questo il momento per fare altri discorsi con altri linguaggi. So che la questione rimane a dir poco controversa, e però è strano e bello che una possibile difesa anche del politically incorrect arrivi dal comico che lo era meno di tutti, il buffo strampalato geniale Mitch Hedberg.